В детстве на глаза попадается книга. Странная. Настолько странная, что даже Льюис Кэрролл со своей Страной чудес нервно курит в сторонке. Сюжет липнет к памяти, как жвачка к подошве, и не отдирается десятилетиями.

И вот на дворе уже самый рассвет XXI века. Ты вырос, стал серьёзным человеком, платишь налоги и ходишь на работу. Но нет-нет, да и накатывает. И ты предпринимаешь отчаянные попытки найти это нечто. Просто чтобы потратить полчаса, вернуться в детство, пусть и таким странным способом, и понять: а насколько всё было странно на самом деле? Или это детский мозг с его ярким воображением сделал книгу такой незабываемой?

А потом начинаешь искать. И всё как по сценарию: кто ни спросишь — все только плечами пожимают. В интернете — пустота. И когда начинаешь вслух проговаривать то, что запомнил, буквально видишь, как у собеседника глаза становятся размером с два блюдца, а в них зреет вопрошающее: «Что это? О чём это? Где ты это вообще откопал?»

И желание найти книгу становится почти болезненным.

У автора этого поста — та же история. Книга «Фенемор». Не спрашивайте автора! Его никто не знает. Поиски длятся уже второй десяток лет! Всё, что осталось в памяти: старая, потрёпанная советская книга, на обложке — девочка с длинными косами и белой маской. По сюжету некая гостья по ночам навещает мальчишек в летнем лагере. Воспитатели в недоумении — почему по утрам детей не поднять с постели? Что они там делают? Середина сюжета безжалостно вырезана временем. А конец… Она идёт с мальчишками через лес. И исчезает в свете… летающей тарелки? Запомнилось именно так.

Прочитано было один раз. А дальше — классика: «Трудно найти, легко потерять и невозможно забыть!». Таких книг, осевших в памяти смущающими ошмётками сюжета, у бабушки автора было много. И кажется, весь мир о них забыл. Кроме автора.